Над грядою горной
Тишина, покой.
Путник, на дороге,
Как изгой, не стой.
Видишь, лес в тумане,
Всё затихло, спит…
Птицы не щебечут,
Ветер не шалит.
Все пройдет и канет
В Лету без следа,
И тоску по дому
Унесут года.
Вот тогда и стихнет
Колокольный звон.
Верь, придет блаженный
Долгожданный сон…