…Вот ты валишься в пол, побитый боксёр,
чей-то плевок стёк по твоим глазам.
Рефери вскинул руку, и грянул хор,
и не тебе опять рукоплещет зал.
Путь для тебя один – через задний двор,
здесь среди мусорных баков лишь лай собак,
здесь никто не напомнит про твой позор,
здесь ты никто и звать-то тебя никак.
Будешь идти и губами ловить ладонь,
с этой прохладой, не сбитой никем ещё,
ту, что как будто стирает со щёк огонь,
ту, что как будто стирает огонь со щёк.