Август грустил и не хотел уходить.
Сидел на пороге, топил дождями ромашки,
Слёзно просил к осени не курить
И разобрать исписанные бумажки.
Хватался за руки, просился не отпускать,
И плакал, и кланялся в ноги, и в верности клялся.
Он так боялся не вернуться опять,
Что перестал всего остального бояться.
Он говорил: “Я так тебя полюбил.
Тебе и дожди, и закаты, и солнечный скверик...”
Он так говорил каждый год, когда уходил.
Но то ли не слышали, то ли никто не верил.
Он так не хотел уходить. Он так не хотел...
И лето на ухо шептало холодным ветрам.
Чтоб те подождали. И Августу шелестел
Опадшей листвой:
“Прощайся.
Пора.”