Тумороу из Гон и так много слов ради слов, я раньше был вроде свой, вещество подпортило слог, но я всё-таки смог, увидеть солнце сквозь копоть и смок, в этом глупом хохоте снов.
Ведь главное не победа и не участие, главное это ощущать себя бога частью, мчаться из Москвы как Чацкий глупо. Ведь счастье все равно не разглядеть за лупой.
А оно внутри, также как и ритм, да мы говнари, нахуй комментарии,
И скорбь, будто кортик кровь как когор пьет,
Не Крегьекор, но аккорд мой как крэк рекой ледником,
Иерихон, мы верхом на нем порох и хором, со мной карты торо и томик торы, тор и торрент.
Tomorrow is gone, Каждый из нас изгой скованный самим собой,
в комнате, как негры в комптоне, понта нет ну и похуй, ведь
понт есть блеф, и бог и стены вокруг нас порождают истерик копну фраз,
Ведь по сути без денег наш друг разум, как пруд грязный,
и как труп язвами покрылось наше общество, может и не надо писать ночью блять
но зато лучше чем просто быть овощем, осознать что Медыведь без помощи,
Не проснется, завтра уже не вернется, и наш теремок сам уже развалится через полчаса, и на самом деле во всем виноват я сам, и плох писатель, кто
может лишь рофлить в садике, а ведь досадно, что завтра прошло уже,
сегодня мы в говне по уши, А вчера будет вообще полный щит