а представь, если б всё это — не в стихах, не на стенке вконтакте — вживую, вслух?
я б, наверно, остался опять в лохах и потом даже ночью бы не уснул. а хотя, что лукавить, кому я вру? я и так всё, что делаю по ночам, это стрёмные строки пишу к утру: в них, казалось, сочится моя печаль и дурацкая жалость себя к тебе.
я ведь тот ещё, знаете, драматург:
будто мой потолок у твоих колен, но и эти мечты все под хвост коту.
выбираю проигрывать, не начав, чтобы грудью своей не точить ножи. безопасней для сердца всю жизнь молчать, потому что так проще и легче
жить.