В мусорном мешке на свалке грязной,
вперемешку с кожурою овощной,
рваные клочки по форме разной
тех страниц, что числились за мной.
В честь твою воспел любовь и страстность,
и открыл себя, насколько смог,
но, снискав пустую непричастность,
угодил душой непонятой в острог…
Зря уверовал, что иногда читаешь,
что немножко помнишь обо мне,
и, возможно после, каплей таешь
сладкой в розовом вине.
А на деле, я то был не нужен:
ни тогда, ни позже, ни сейчас,
и исчез обычной каплей в луже
осенью, не созданной для нас.
Не сбылись желания поэта.
Тишина с твоей влекущей стороны.
Тьма оттуда, и нисколько света,
да растущий хохот сатаны…
25.08.2018