«Я Вас люблю, хоть и бешусь...» -
Такое Пушкин написал.
И я нахальненько решусь
Своей строки явить кристалл…
Да, прав поэт, нет злей любви,
Которую хранишь тайком:
Гормоны бесятся в крови
И к горлу подступает ком.
Вот так бы треснул кулаком,
Костяшки пальцев раздробив!
А нет! Порхаешь мотыльком
И притворяешься, что жив.
Всё бесит в ней – она сама,
Объект любви и тяжких снов!
В душе построена тюрьма,
В ней пыточная дураков.
Скажу! А после, «Быть-не быть!»
Придёт шекспировский вопрос.
Страдать, беситься иль…любить
И позволять водить за нос!