Как много утекло былой воды.
Сижу на берегу родного моря,
И образы друзей, врагов былых
Сознание тревожат голубое.
Зачем я жил все те былые годы?
Что сделал я иль чем я заслужил
Спокойствие, подобно здешним водам?
Зачем я жил и что же я любил?
Как много пережил я поневоле,
Как много я страдал в вечерней тьме,
Как сильно стать хотел подобным морю.
Но вот и стал, но прогорел в огне.
Как много было тех, кого я ныне
Считаю незнакомцем для себя.
И как давно продался я святыне
Искусства, ненавидя и любя.
Я есть поэт. Я часто повторяю:
Единственное счастье для меня -
Спокойствие, я коим обладаю,
Средь масок всех не потерять себя.
Я изменился, вырос - как хотите.
Но я есть я, каким я стать хотел.
Мой стих такой вы лучше не судите,
И не судите тяжкий мой удел.
Нарциссы по весне быстрее тают,
Как юность пролетит и отцветёт.
Мои года былые улетают,
А я взрослею вновь который год.