Твоему зародышу дней сто пятьдесят.
Земных обычных суток, прожитых в темноте.
О тебе хорошее только говорят.
Хочется прижаться к животу, к тебе.
Два прозрачных слова, как бы невзначай
брошенных, растаяли около тебя.
Хочется предсердием шум перестучать
от крылышек порхающих рядом ангелят.
Хочется увидеть тебя без ничего.
Без свитера, без юбки, в сети синих вен.
С маленьким, упругим, как мячик животом,
бьющимся предсердием зародыша в тебе.
Ты чувствуешь, как бьются, почти что в унисон
с центрами Вселенных пульсы на руках,
прижатыми, чтоб сбылся наш мимолётный сон,
к голой, тёплой коже на наших животах?