Бруствер
Прижал к земле нас шквалом пулемётным
И головы поднять не позволял.
Хрипел в предсмертных судорогах ротный
И пузыри кровавые пускал.
Солдат-подросток маленького роста
В свой первый бой под пули побежал.
И умер на бегу, легко и просто.
Прикрывшись им, окапываться стал.
...Не с пеной на губах кровавых ротный,
Не тот, как бритва, пулемётный шквал,-
Мне часто снится тот солдат-подросток,
Что даже мёртвый жизнь мою спасал...
© Copyright:
Сергей Гурбин, 2018
Свидетельство о публикации №118082507409