Если б мог описать - описал бы как фею у моря,
Ты прости, я плохой рассказчик чужих историй.
Помню солнечный день и её, выходящей из дома,
После - белая дверь и стена - дальше - выход из комы,
Мы едва ли знакомы, но это во мне говорила
Не моя, а её всё крушащая Тьма или Сила,
А я думать не мог, я не знал, как в душе её тяжко,
Это мой негатив или просто от боли оттяжка,
Я не знаю себя, а её - и подавно, подавно.
Это самая страшная и бесполезная тайна.
После - только стекло, и так много осколков, но света
В отражении их я не видел и днями при этом.
Говорили, она приходила ко мне, пела песни,
Вряд ли знаешь ты их - мне подавно они не известны,
Я не знал, что бывает ещё тяжелее и горше,
Мне и жить не хотелось, а ей - и того, верно, больше,
Я тогда потерял то, что звал своей целью и смыслом
И на вдохе слова, что хотел бы сказать ей, повисли.
Знаю только лишь то, что потом я не виделся с нею,
Это даже казалось во сне самой страшной потерей.
Но, ты знаешь, то сон - и не более, в этом всё дело.
Но с тех пор это всё во мне что-то смертельно задело.
И теперь, вспоминая об этом, не знаю, где правда,
Приходила она наяву или вестницей Ада
Постучалась в мой сон, чтобы стать самой страшной потерей.
Я рассказчик плохой.И не верю я в это, не верю.
25 августа 2018