Из памяти, глубокого колодца,
Промытые годами и нуждой,
Достану на поверхность , я ведёрце
События не стёртые судьбой.
Документальный фильм, из плёнок старых,
В нём истина и нет здесь муляжа.
Я слов не применю высокопарных,
Скажу, о чем болит моя душа.
Когда мне было, годика четыре,
Мне часто приходилось быть одной.
На высылке, тогда живя в Сибири,
Пошли с детьми, на кладбище гурьбой.
Мне бугорок чуть видный показали
Вокруг заросший, дикою травой
Сестрёнка здесь твоя- они сказали
Из слабенькой груди, прорвался вой
Всё, что я знала, видела не раз ,
Как плакали истошно и надрывно,
Катились слёзы горькие из глаз,
Я причитала также непрерывно.
Упала я, на холмик тот , обняв
И как могла, по бабьи подражала
Потери горечь,сердцем всю приняв,
Об этом дети, маме рассказали.
Могилки номер, вот и всё, что есть.
Деревни сей, уж нету и следа,
В войну родиться, выпала ей честь,
Двухлетнею, осталась навсегда.
Проклятая война, всегда потери.
Те раны, до сих пор, ещё болят.
Опять она стучит нахально в двери.
Отшибло память многим- говорят.