В Мавзолее есть вечное тело,
вновь на него смотреть ходит народ...
Я заявляю отчаянно смело,
что не возможно движенье вперёд,
дедушка умер, а дело живёт,
лучше бы было наоборот...
Партия рулит и от поворотов
вновь у меня появляется рвота,
сердце моё вновь забота гнетёт:
можно хоть что-то спросить у народа? -
снова ответа никто не даёт,
даже природа на нас восстаёт,
ждёт нас свобода или не ждёт?
С грустью порой вспоминаю о прежнем,
как изменились у нас времена,
но по-большому-то рулят всё те же,
только вопрос есть, а где же страна? -
мне почему-то стал дорог и Брежнев,
всё же покой были и тишина...
Нас разметали ветра перестройки,
грязные бомжи сидят на помойке,
люди себя убивают в попойке,
а демократия еле видна,
лишь бюрократия в мире вечна,
в сердце апатия, рвётся струна...