если нет у вас любви ко мне,
то откуда взяться ей,
мы на гуслях вам пиликали,
стало вам еще скучней,
вы, как будто бы подстрижены,
и ухожены ништяк,
только вы на все обижены,
каждый бесит вас пустяк,
может, вы везде француженка,
и грассируете в нос,
может, вы слегка простужены,
и вас мучает артроз?
но чего-то мне не верится,
что вы можете любить,
на таких, как вы, не женятся -
грех мечту переводить.