Здесь всё не так. Здесь принято считать,
Что смерть поэта многим будет лучше.
И норовят талантливых унять
Презренным ядом гадины ползучей.
Едва окреп, лишь крылья распластал
Вот-вот готовый взмыть к небесным тучам.
Но выстрел сделан. И поэт упал
На редкую траву гранитной кручи.
Неупокоен пулей, гордый дух
Витает, но приюта не находит.
Он, словно потерявший скот пастух,
Без устали над Родиною бродит.
Ах, как он пел! За ним уже не спеть.
Оборвалась болезненная песня.
Неумолим в желании взлететь
Он полетел бы, если бы не "если".
Да! в небесах присутствует порок.
Там не впервой печально ошибаться:
То опрокинут водоносный рог,
То меж собою примутся сражаться.
Вот кто-то сдуру саданул в колокола.
Взыграло небо, навалились тучи.
Прощальный гимн пропела тетива
Над предназначенной поэту кручей.
Луч солнца лег на эполет,
Сияя роковою полосою.
Мгновение, и лучшего из лучших нет,
Поверженного царскою рукою.
Смотрю на грозный обелиск,
На унижение властьпридержащих.
Вот он - народа гневный лик,
Предвестник молний и пожарищ!
И кто-то сверху саданул в колокола.
Взыграло небо, навалились тучи.
Упала Божия холодная слеза
На дань народа лучшему из лучших.
Всё здесь не так, и принято считать,
Что жизнь поэта будет много лучше,
Когда свинцом его талант унять
В кавказской ссылке у отвесной кручи.