Возможно то, что делал я,
Пытаясь в творчество играть,
Уйдёт в пучину бытия.
Покроет пыль стихов тетрадь.
И провалявшись 200 лет,
Очаг растопят ей в ночи.
И будет дом теплом согрет,
Моей строкой в огне печи.
P.S. А может кто ее прочтёт.
И посмеявшись надо мной,
Перо с чернильницей возьмёт,
И восхитит весь мир строкой