Меряешь всех по себе, доверяя людям
Песни, романы, сонеты, ноктюрн души,
Путь, расстилающий скатерти, крут и труден,
Холст не докончен: сломались карандаши.
Что-то рисуешь на сером асфальте мелом:
Маму и бабушку, солнце и облака,
Жаль, наяву след мерцавшей звезды потерян,
Встреча с весенними днями уже не та.
Мы не бежим босиком по шелковым травам,
Смотрим на мир через призму сгоревших лет,
Ну почему так случилось? Ответь мне, мама,
Тихо в гостиной. Три года родимой нет…
Время сочится сквозь пальцы, вздыхает скрипка,
Может быть, что-то проходит, но боль жива,
Скроет печаль незатейливая улыбка,
Повесть закончилась. Музыка умерла…
26 августа 2018 г.