Это плывёт не облако,
Молока бидон опрокинулся.
Белый слой с многоцветной примесью,
Как на полотнах Поллока.
Это свет мимолётной нежности,
Где ничто ни к чему не сводится,
Размываются оба полюса
Посреди мировой безбрежности.
И на небе растёт невнятная,
Серой точкой из шквала синего,
Тяжесть облака непосильная,
Отражаясь цветными пятнами.