Минувшей ночью чудо мне приснилось.., что я живу в избушке маленькой, в горах,
что я поэт (но неизвестный..., не сложилось), живу в тиши... И тут внезапно - бах!..
Передо мной – уютный белый домик на берегу стремительной реки.
Вот, я вхожу, снимаю с полки томик (те самые, наивные стихи,
которыми душа кровоточила, когда я только-только постигал
глубинные, Божественные силы и сущность изначалия начал).
Вот, в дом ворвался запах мокрых листьев понурившихся, плачущих дерев…
Я знаю, знаю! Мне всё это снится!.. Тут кто-то говорит мне нараспев:
- Поэзия - прекраснейшая птица, несущая на крыльях Благодать!
Поэтом тебе выпало родиться! Твоя судьба – слагать стихи и ждать,
пока нетленный хлеб стихосложенья, проделав весь земной круговорот,
к твоим ногам однажды по теченью, как лебедь белоснежный, приплывёт...