Любовь – она дается нам на век
И Пушкин был поэт
Он любил, так пылко, страстно
О чем в стихах своих нам говорит
За, нее он был убит
Любовь свою
Мы не знаем где найдем
И не известно где ее мы потеряем
Она с нами как будто в преферанс играет
И мы всегда за ней идем
Идем туда
Где ум нам затмевает
Где мы не видим ни чего
Одно лишь только нами управляет
Ее прекрасное цело