(к критикам)
Пишем вирши, а над виршами вершат суды,
Может зависть этих судей подмывает,
Или вправду так бездарны мы -
Обижаемся на то, что нам втирают.
Строки я придумаю, рифму подгоню,
Подарю тебе я это стихтворенье,
Нет не смейся, лапа, правда подарю,
Подарю козлячье своё блеяние.
Ночью было грустно - утром не прошло,
Я почти не спал, почти не плакал,
Взял листок и ручку - и вот ОНО пошло! -
А меня назвали графоманом.
Длинно сочиняю всяку лабуду,
Ладно склею - осуди бездарность!
Мно-о-ого книг читал я - все слова в ходу,
Критикуй меня - приму, как данность.
Суд над виршами свершился - приговор:
"Не стихи творит - рифмует строки,
Обижается на критику, словно вор, который спёр,
Видно возомнил себя он "рупором эпохи"
Адвоката мне не дали, да и что тут защищать? -
Да, бездарен, стихоплет и циник,
Но в отличии от судей я попробовал создать,
Тот, кто нас судил - судимы были!
Пишем вирши, а над виршами вершат суды,
Словно поиграли мы в поэтов,
О, судья мой честный, ну подумай ты:
Что-то же заставило слагать все это?
Может быть гордыня - "не такой, как все",
Может самолюбие - а вдруг оценят,
Ну а может быть заставили ВИРШИТЬ все те,
Кто не любит, не надеется, не верит.
апрель 2009