Ни от пули и ни от тоски...
Прописали смерть одной строкой.
А хотелось ангелом спасти
И прогнать беззубую с клюкой…
Только гнал Господь велосипед
Мимо – по заснеженным полям.
Что ему кровать, клюка и бред
Мира под названием Земля...
А кругом – Крещение, мороз.
Говорят, что мрут на праздник – в рай…
Но не яхта – гроб - на море слёз,
Сколько миражи ни выбирай.
Сколько ангелом себя ни чти,
Но модели утра – вечереть…
Сыну тридцать было бы. Почти…
Стало быть, не сможет постареть.
Некрещённый - так и не успел.
Да и разве к смерти ревновать?
Говорил, что небо не предел.
Значит, что и звёзд не миновать...
Уже два с половиной года... Светлая память, сын.