Меня всегда тянуло к странным,
Хоть я нормальным притворялся,
У них «окей» все постоянно,
И каждый день так повторялся...
А я не мог уснуть, все думал,
Как можно жить так, почему,
Они не думают про сумрак,
Не обсуждают мрак и тьму...
Так день за днём и год за годом,
Казался я для всех нормальным,
Улыбка днём под небосводом,
А ночью был внутри печальным...
Скрывая мысли, непохожесть,
Свою - на общие стандарты,
Смотрел на эго их и черствость,
Себя считая виноватым...
Ну а в итоге - я решился,
Открыться всем... и пусть, что будет,
Пускай, чего бы не лишился,
Пускай... друзья уйдут, забудут.
Меня и так никто не любит,
Фальшивый лик! Но не меня...
Я одинок в душе - пусть судят,
Суровым словом мое «Я»...
Я потерплю, мне не впервые...
Пускать всю боль через себя,
Смотреть на мир, на лица злые,
На их ехидные глаза...
Насмешки? Пусть! К чему мне жалость?
Нет, я не злюсь... Лишь одиноко,
Осознавать, что не осталось,
Похожих судеб-душ под боком...
И так себя смиряя в мире,
Душой и в мыслях был не здешним,
Меня давно уже забыли...
Друзья, считая, сумасшедшим.
Но я живу, творю, мечтаю,
И пусть по своему смотрю...
На этот мир, живя не в стае,
Дышу, но все же жизнь - люблю!
Мне ближе книги, а не люди,
Тепло животных лап, не рук,
Вокруг одни сплошные судьи,
Я не сужу, хоть вам не друг...
Копя в душе - обиды, раны,
Мой каждый день так повторялся,
Меня всегда тянуло к странным,
Хоть я нормальным притворялся...
Одно я понял в этом мире,
Что Бог, таких как я - приемлет,
Ведь и Его тогда пронзили...
Ведь и сейчас Ему не внемлют...
«Мой сын, не плачь, что в этом мире,
Ты одинок - простой урок,
Ведь и Меня не возлюбили...
Не плачь, пожалуйста, сынок!»
«Они в сердцах - не благодарны,
За каждый день, что хлеб дарю...»
Отец! Прости нас, грешных малых,
За все Тебя благодарю!
Прости за то, что поздно принял,
Тебя, Отец, душою долгой,
Я был слепцом... Тебя не видел,
Судьбу свою сочтя суровой...
В том был урок, теперь я знаю,
Открыт Ты тем, кто в тишине...
И больше сердцем не страдаю,
Теперь я знаю - Ты во мне!
В моей душе... Ты наполняешь,
Любовью, светом, добротой,
Споткнусь когда - ты поднимаешь,
Ведя меня Святой Рукой.
Ты - мой покой, моя обитель,
В Тебе могу я быть собой...
Не притворяясь, что я житель,
Страны чужой, как сам не свой...
Теперь я Неба житель, диво!
За что мне это все, мой Бог?
Я грязным был... и все шли мимо,
Но лишь не Ты... Ты не прошёл!
И в тех пучинах не оставил,
В которых я душой томился,
Ещё тогда, когда не славил,
Ты все-равно ко мне явился!
За что, Господь, вся эта милость?
Не заслужил ничем... Ответ:
«Любить ребёнка ведь не дикость:
Ты мой сынок... Я - твой Отец.»
«Не за твои труды, старанья,
Не за какие-то дела...
Нуждался ты в своём скитаньи,
Нутром своим ища Меня.»
«И я пришёл, Тебе открылся,
И рад открыться и другим!
Но те не ищут... в своём свинстве,
И взыщет тот, кто лишь Мой сын.»
«Кто дочерь мне - та сердцем взыщет,
И тем явлю Себя всего...»
Стучи, стучи Отец, пусть слышат,
Впустите люди же Его!
Но никого, кто был бы рядом...
И каждый день так повторялся,
Их никогда не тянет к странным...
И странным Бог для них остался.
© Максим Шевченко