В моем разуме пахнет истерикой,
В моем доме следы чужих ног.
Я сижу, окруженная стенами,
И молюсь, кто бы мне помог.
А в ушах низкий гул оглушающий
И из глаз пеленою река.
Этот раз был последний, решающий,
И решающая строка.
Что поэзия - смерть иль спасение?
Путь наверх или зыбкая топь?
Календарь мне твердит воскресение,
Но воскреснуть никто не смог.