Как далека порой бывает жизнь,
От той, что нарисована
В квадрате монитора.
Бывает, что идёшь
А кажется-бежишь,
Как текст, тот, что титрит
Строкою скорой.
И потому не верится словам,
Что в глубине сознания трибуны.
И тянет в сон...
В котором можешь сам,
Творить добро и стать душою юным.