И никто не знает, что произошло,
Что с поэтом случилось.
Вот оно, проклятое от бога ремесло,
Словно колесо гильотины прокрутилось.
По веселому сердцу прошелся нож
В общем-то несчастливых дней.
Погибай, поэт, искупай, поэт всю змеиную ложь
Человеческих страстей.
Если вдаль взглянуть - ох, и синь!
Если вблизь объять - чернота.
Ты сверкни ресницами и спроси:
Но душа должна ведь быть, как слеза, чиста?
Мои песни - вам, ваше горе - мне.
Стынут травы зелени в росе.
Почему ж сгореть в золотом огне
Только мученику, а не всем?
На звезде твоей прорастут леса,
Мироздания качнут крылом в пыли.
Ой, поэт, поэт! Высоко в небесах
Мы тебя, землянина, погребли.