Мы из собственной породы,
уважают нас враги.
Наши годы – скороходы,
не сносить им сапоги.
Выйдешь утром, вспашешь поле,
обернёшься, вытрешь пот.
Задохнёшься от раздолья,
сердце просится в галоп.
…Было всяко, было трудно,
зацеплялись мы за край.
Судьбы рвали, словно струны,
веселей, земляк, играй!
Выходи-ка в круг, Васятка,
шапкой оземь – знай «пскапских»!
То с заходцем, то вприсядку –
шпарь лекарство от тоски.
За характер в наказанье
(то ль за водки два ведра),
дал нам Бог при межевании
земли, полные добра.
И с тех пор живём мы, мучась,
спим, как нехристи, с мечом…
Эх, и трудная ты, участь –
слыть средь бедных богачом.
Ну, а если басурмане
у реки отыщут брод,
мы поглубже их заманим,
чтобы сунуть кляпы в рот.
…Наши годы – скороходы,
не сносить бы сапоги:
непонятной нам породы
объявилися враги.