Сливались краски

Сливались краски

Сливались краски на холсте рукой поэта,
Кисть оставляла там вальяжно волокно.
И он желал внести в нее так много света,
Мешало наглухо закрытое окно.

И застучали ставни, открываясь шире,
Скрип половиц нарушил праздник тишины.
И загорятся ярко мысли на  картине,
Их достает художник сам из глубины.

И справедливость ляжет, накрывая тенью,
Вплетая в узел совершенство и добро.
И зло мазком одним уносится забвенью,
И сменит кисть поэт на тонкое перо.