Почему-то вспомнил старый стих, чувствуя (уходя) в вечную нирвану бытия. Почему же " старый", ведь я к нему возвращаюсь, заново переосмысливая, лелея, - значит, совершенно новый, свежий, именно сочинённый самим автором.
Но могут ли читатели, вдумываясь в определённые строки, прочувствовать и понять тот первоначальный шлейф настроения и эмоций, который исходил от автора? Не знаю, не знаю. Вопрос открыт. Но точно помню - как стал писать первые стихи, более осмысленные, не в разлинованной серой тетрадке, ещё ввиду школьных регламентированных школьных мелочей, и даже не вобрав сок какого-то бутафорного кулуарно - напыщённого опыта, - а вот именно осознанно, ощущая приток той тихой и большой силы творческой любви и жизненного осторожного романтизма...
Я стол тогда у окна. Недавно читал стихи Блока и Маяковского - поэты разные, но эпоха и всё-таки какой-то схожий символизм их объединяет. За окном - зима. Центр России, провинция - зашарпанная, поникшая, но с великой грустью и невысказанной радостью искусства. Белый снег, как бы приводя в вечно мудрое и простое упокоение всё вокруг, застилал серый город кирпичей и частный сектор деревенских построек. Всё смешано. И если бы по грязному раздолью дорог тогда проехалась бричка с Чичиковым или возле скрипучей калитки прошёлся сам Гоголь, то я ничуть бы не удивился. Но пошёл крупный, добрый снег, давая возможность поймать умом величественный смысл поэзии, слова и интересные обороты...над землёй. Итак, стих.
Утро зимы
Михаил Крав
За окошком, меж домами,
Поднимается ползками,
Накрывая, освещая,
Вновь застывшими слезами...
Бездорожье льдом покрыто,
От машины тошный смог,
Рельсы улицы зарыты
В грязь, песок и стук сапог.
Взгромоздившись кирпичами,
В ульях комнат стены дома
Вьют мозаикой путь-дорогу,
В переулках ширя пасти-
Утра тусклого истому.
На ветвях словах застыли.
Искры холода умыли.
А пустые небеса
Жмут сугробы - облака.
Улыбнитесь стены дома!
И засмейся перекрёсток!
Я - как летняя солома!
Вы - как огненный напёрсток!
© Copyright: Михаил Крав, 2011