Свет уберите и тряпкой сотрите, что в небе.
Я не могу наблюдать. Я могу созидать.
Я нарисую в сортире любимую леди...
Так она б...ь! Ну, куда же ее мне девать?
Небо уйдет в потолок и оставит мне фото.
Дети мне не перезвонят - сотрут мой дозвон.
Я лягу в дрейф, чтоб дождаться хотя бы кого-то.
Хоть и пропил еще в детстве я свой телефон.
Мамочка, ми! Что там в кладбище вьется туманом?
Как бы найти ту могилку, что спьяну копал?
Смерть может быть и любовью и чистым обманом.
Значит я тот, кто не мог любить, но умирал.