Он был талантлив, но не в том,
О чём мечтала его мать,
Забыв про все её слова,
Он начал наркоту толкать.
И были тысячи "друзей",
Наполненные дни суетой,
Сотни уродливых гостей,
В глазах, наполненных тоской.
А мать мечтала лишь о том,
Чтоб паренек был лучше всех,
Чтобы он людям помогал
И в его жизни был успех.
Теперь сидит он в темноте,
И вспоминает мамин взгляд,
Улыбка тает на лице,
От осознания "наград".
Припоминает обо всем,
Глаза понуро опустив,
И с болью пишет на стекле,
Слово извечное: "ПРОСТИ!".