Не дотянуть мне до Есенина, увы!
Не светит дар великого поэта.
Я запах свежескошенной травы
прощаю с уходящим летом.
Но вот во власти сумеречных грез,
Что над камином стелятся печально,
Слагаю стих серьезно не всерьез,
Со смыслом даже, может быть, случайным.
Не прочитают стих, и книг не издадут,
И памятник в Москве не установят...
Не нужен мой литературный труд.
Так жизнь и смерть живут совместно в слове.