***
Здесь пасмурно затем, что мало свеч,
и в ватных тучах солнце восковое.
Сорит участок, обретая речь,
на грядки побуревшею листвою.
И втягивает темная вода
контрастностью тому, что в поднебесьи,
надломленные избы, провода
и Спаса уголок над редколесьем.
Ну, вот, деревня, и моя рука,
где я стою, смотрю на эту вечность,
в прозрачности движением гребка,
чтоб ощутить меж пальцев быстротечность.
Здесь верю я, что в будущность пройдут
под паутинкой зимнею по лугу
плоды души. Пускай они поют,
на плечи руки положив друг другу.
Земным пространствам и кострам времен
печальным соответствием в потоке
проходит век на опустевший склон,
как крик кукушки по лесам далекий.
Как хорошо, что сумеречный сад
молитвен и смиренен в запустеньи,
и ждет: не отменят листвы парад
на дальнем рубеже преображенья.
Только неприхотливый в невзгодах пророк на земле,
челобитную Богу сучками и пнями составив,
поглощают, как ночь, все несчастья леса по зиме,
голубыми амбарами снега Отчизну заставив.
25 августа 2018