А я шепчу: «Ты помни… Помни, верь»…
Но в омут я не брошусь с головою:
Не раз мы закрывали в сердце дверь,
Потом, с разбегу, – выбить, чтоб ногою.
Пройдя клубки, чужих совсем, дорог,
Истратив силы сгоряча напрасно,
Догадки подтверждали: есть порог,
И дом, Душа, где ждут не громогласно.
И, несмотря на боль от резких слов,
/Сказав, наверное, прикрыв свои обиды/,
Опять мы убеждались, что любовь
Простит и примет, распознав флюиды.
Родное есть – понятное, своё:
На подсознании такое ощущаешь.
Есть миллион путей, что «не твоё»!
В последний раз, сглупив, всё понимаешь.
Опять шепчу в ответ: «Ты просто верь».
Что омут?! Сердце дружит с головою:
Ведь, не единожды закрыв родную дверь,
Осознаёшь сквозь опыт – «мой», открою.
© Павлина Вальковская