Стой. Не подходи. Смотри, как вздулись вены на шее. И прищурен глаз.
Слюной истекает оскаленный рот. Кашель злой. И звенит натянутый поводок.
Не свети на меня. Видишь, я взлетаю паром. Взрываюсь как кухонный газ.
Разбегаюсь запутанным смыслом из под пальцев из рваных коротких строк.
Это моя Внутренняя Монголия. И я в ней хан и его тучные табуны.
Это ветер в башке. В нем запах роз и пепел сожженных душ.
Стой. Ты же видишь, тут глухая зима и не жди весны.
Здесь стена. В ней нет трещин ни люков или щелей. Туш
Оркестр грянул. И я льюсь, расплавленной медью, по коже израненных нежных рук.
Острой окалиной. Искрами разлетаюсь, по степной траве и мягкому мху.
Синим дымом, над стойбищем. Гарью костров, из угара выныриваю, под копытный стук.
Оставляя себя на белой стене, оскорбляя все чувства, надписью "***".
Слышишь, плещется буйство красок? Это во мне скачет заяц, рыскает рыжий лис.
Хочешь кусочек меня? Не пытайся откусить больше чем влезет в рот.
Нежностью или измором влезаешь в мою Внутреннюю Монголию. Захватываешь пажити, топчешь рис.
Слышишь, скрипит тетива? Это мой арбалет. Он поставлен на взвод.
Вокруг цветут незабудки, а во мне распахнуты жадные пасти голодных львов.
Ты думаешь, что я на самом деле так чувствую? Нет!
Я рыбацкая лодка и плыву по молочной реке из детских снов.
Вижу над собой синее небо рыбацкие сети и яркий свет.