вечер без любви.
утро во флюидах.
где мы строим
виды.
где мы лечим
сказкой.
я не знаю,
где мы.
и не помню даже,
как казаться краше.
как касаться сажи.
рук своих нет даже
на моем
картонном
фоторепортаже.
в голове с комками
быстрорастворима.
маленькая маша
кушает строптиво.
ложечку домашней,
обжигающей все ткани.
ложечку пылающей
каши инстаграмма.
каждый день
вставая,
я не знаю,
где мы.
но вкушаю так же
ложечку
за ложкой.
кашу инстаграмма,
наполняя плошку.
требуя добавки.
ложечку за маму.
она выдаст справки.
и меня не выдаст.
купит мне на вырост
новые штанишки.
и доест
из моей головки
все эти излишки.
вечер без любви.
утро без геноцида.
где все индивиды,
все люди - индивиды.
путешествуют по миру,
строят пирамиды.
опционы, сделки.
и не важно чем,
но все же знамениты.
люди-индивиды
строят свои речи
под эгидой
человечности.
и быт их так беспечен.
я лежу в кровати,
прижимаю плечи.
и все понимаю:
без разлуки
не бывает
встречи.
я лижу порезы,
раны, сколы,
печень.
всё это залечим.
языком шершавым.
русским,
обветшалым.
множество насечек -
жизнь моя.
ты
прости меня,
но это красноречие
здесь совсем
не к месту.
вот уже на вечер
налегают
дорогие
сердцу,
бытом
изувеченные
маленькие свечи.
хоть их алый свет
так недолговечен,
я зажгу их,
все же.
исчерпаю прозу,
окунувшись в бездну.
в свою бесконечность.
где жизнь моя
из детства.
млечный путь -
коробка во дворе.
где листва и грозы
будут вечно помнить обо мне.
вечер без любви.
утро без либидо.
где ты
строишь виды
на свои обиды.
где твой
каждый первый
идол,
делая
каждый раз
новые
кульбиты,
давно
подыхает,
под слоем
формальдегида.