Там не было грусти,
Там не было слез,
Лишь люди блуждали средь своих грез.
И каждый из них считал, что, наверно,
Избрал он свой путь, без сомнения, верный.
Так думали все, и все так считали,
Их предки однажды им цель навязали.
Никто не осмелился не подчиниться.
Жаль, в мире таком "повезло" им родиться...
Протоптана тропка, от года до года.
Ее и проходят те толпы народу.
От жизни, сквозь время,
И прямо до гроба
Ту тропку они превращают в дорогу.
И все они вечно ходят по кругу,
Один предает, другой дает руку.
Их жизнь и заботы безмерно банальны,
Унылы, скучны и чрезмерно печальны.
И лишь один странник шествует мимо,
Он видит людей этих словно картины,
Он знает их действия, знает их мысли.
И разум его удивительно чистый.
Те люди по-прежнему топчут дорогу.
От года до года.
Сквозь время до гроба.
А странник идет по росистой траве,
Он чист, он свободен, но в меньшинстве....