Это лето так скоро кончится…
Представляешь, остался месяц!
Умирающий, август корчится,
Покрывая нас пыльной взвесью.
Дни то пулей летят, то тянутся,
Словно мул на трухлявой нитке.
Что зимою от них останется?
Только трещины в старой плитке.
Пара выцветших фото на полке
Вряд ли смогут напомнить о чем-то,
Солнцем съеденные пряди в челке
Вновь вернутся в привычный черный.
Кеды больше не просят каши,
Чемоданы погружены в спячку,
И фотограф в своем репортаже
Не сумеет устроить подначку.
Вечерами я слышу прощальный
Тихий голос, плывущий с закатом,
Так же добрый, но очень печальный…
Может, все повторится когда-то?