Блистала. Была. Создавала. Могла.
И пледы роскошные берегла
Для знатных гостей, цветом нации слывших.
Творцов и гениев без слова
" бывших".
Сколько жизни кипело в ее дому!
Это души лечило и ее саму.
Она летала то тут, то там.
И поклонялась лишь поэзии богам.
И мир лежал у ее ног
Как добрый, милый, послушный щенок.
Она заботилась о нем день и ночь,
Стремясь искусством людям помочь.
Но слишком верила в доброту
И не заметила черноту.
Зло не дремало, оно жило
Незримо ширилось уже давно.
В умах плебеев, ничтожных рыл.
Творцов убили. И нет могил.
Она глаза закрыла. И завыла...
И пледы выцвели.
И мир застыл.
Вот мир теперь: из грязи - в князи.
Но как сказал в стихах Трофим:
Да где же, где столько грязи взять для князей с душой
горилл?
Но красота неистребима!
И не унять весной скворцов!
Она жива. Глаза открыла.
Вот снова пледы - для творцов!