Знаете, а Я ведь пуст,
И часто ничтожней других.
Слова, что летят с моих уст,
Наполнены мыслей чужих.
За ними ныряя в глубины,
Чужих для меня людей.
Они как будто рубины,
Украденных мною идей.
Античная амфора бита,
В ней не хватает души.
Ремесленником забыта,
Слегка пылится в тиши.
И мной говорю не Я,
И руки здесь не мои.
В ночи, в четыре утра,
Оно говорит мне твори.
Вот кисти моя,
И старый блокнот.
Но мысль, но мысль, чия,
Сейчас отварит разворот,
И скажет всё за меня?