Над сонным полумесяцем мечети
и над крестом, заполнив небо сплошь,
грачи летают, черные, как черти
( иль чертики, чертящие чертеж).
Откуда, черт возьми, орда такая?
Иль дать решили битву небесам,
но потеряли своего мамая
и ищут по мечетям и церквам.
И так кричат, ветрище подымая,
на малость растерявшихся людей:
- Где наш мамай?
- Не видели мамая?
- Никто не брал мамая?
Люди, Эй!?...
Не шелохнется суетная масса.
Что ей грачи? И даже облака?
И только бедный,
пьяненький Саврасов
их слышит из окошка кабака.
Мой милый друг, не наступи на лужу...
Да мало ли у птиц своих причуд?
- А все-таки
чего они там кружат?
- Прощаются...
Саврасова зовут...