Лето: самое холодное время года.
Лежишь на диване, как ленивая корова.
Только и ворочаешься, что с боку на бок,
Проклиная неторопливость времени,
Грозя завтрашнему дню, как тяжёлому бремени,
Поквитаться, за все то лежебочество,
Раздавить, тяжёлым стихом, или картиной имприонистичесской,
Меланхолию утра, лень дня, грусть вечера,
Втоптать глубоко в память, что б оттуда не показывалась,
Пока не вспомнят, пока не потребуется...
И снова все по кругу.
Обещания данные ночью - ложь посреди бела дня,
Ибо даны совсем другим человеком,
Другой личностью.
Написаны совсем под другим светом.
И вновь все по новому,
Пока не случится, что-то из ряда вон входящее.
Песня! А может и книга, а может и фильм.
А может и день памяти чего-либо...
Без разницы, все равно,
Лишь бы он был, хоть немного человеческий.
Тогда и тень станет тенью,
А солнце - гигантским шаром!
Теплым и невыносимо далёким,
А не кошмаром, преследующим и не отпускающим.
Но такое бывает редко,
Четыре стены- мое одиночество,
Ограда тополей - моя тюрьма,
Ну что ж, пусть на будущее мне будет пророчество:
Движение к свету, к цели, к жизни,
В общем, любое ворочество,
Полезнее слов выбрасываемых на ветер.