Дедушка, каждый год вас все меньше
приходит на площадь в красивой одежде.
Ты скучаешь, деда? Ты хочешь, как прежде?
Как в кино черно-белом, ты с друзьями, в улыбках, в надеждах.
Как прежде.
Как прежде.
Как прежде.
А знаешь что, внученька? Нас меньше не стало.
Мы легионом всклокоченных душ
под вальс, и под марш, и под пламенный туш
шли, и идём, и пойдем вопреки
как те ручейки,
что бурлятся и пенятся в русле реки.
Вопреки.
Вопреки.
Вопреки.
Вокруг все меняется. Что ж, переждем.
Когда-то нас был удалой батальон,
а дальше все меньше... И вот мы втроем
на площадь как прежде сквозь боли идем.
Но идем.
Но идем.
Но идем.
На площади снова все вместе стоим:
опять батальон и опять победим!
Соперник остался у нас лишь один,
Ему в циферблат мы угрюмо глядим.
И тихо уходим один за другим.
За другим.
За другим.
За другим.
Но ты, ты ведь помнишь! И будешь, да-да!
Как я был живой, был с тобой. И тогда,
тогда я останусь с тобой навсегда,
тогда никакая на свете беда.
Никогда.
Никогда.
Никогда.
9 мая 2018