Нехватка

Мой вещий сон был не о том,
Как в углях погибает пламя.
Но я хватала воздух ртом:
Тебя - багряными губами.

Хваталась, будто наяву
Боясь перелистнуть страницу,
За уходящее во тьму.
Пусть то, что кончится, - подлится.