На что ему теперь хвала и мрамор?
Растерзана душа его, коль в прах…
Коль некогда в лицо плевали прямо,
Ковали в кандалы и били в пах.
Пред ним раскрыты были настежь двери
Острогов лишь, где вышибали спесь.
Казалось, что вокруг одни лишь звери,
В личинах человеческих и без!
А он, гонимый властью и столпами,
Скрипя мозгами, снова рвался в бой,
Бесценный свой архив под каблуками
Из тюрем в мир нес тайно за собой.
Уже в миру ином брат, мать родная,
Потеряны семья, очаг и … страх.
Остались водка, да судьба шальная,
Увязшая в стихах - «святых грехах».
Он славы ждал тогда, иркутский мальчик,
Иначе жизнь прокатится зазря.
Но ни один рентабельный журнальчик,
Не жаловал поэта-бунтаря.
Но вновь перо вздымал сибирский гений,
Не признанный, казалось, светом всем.
Писал в запой, не хуже чем Есенин,
А за спиной уж было двадцать семь…
« Да Лермонтов почил уж в эти лета,
Оставив за собой творений тьму…
С моих же, и в гробу, шедевров вето
Не снять, пожалуй, Богу самому».
Беседовал он так при лунном свете
С оконным отражением своим:
«Издать бы в раз тираж в сто тысяч этак,
Упали б предо мной и Крым и Рим!»
… И он сквозь небо в «клетку» несся в выси,
Стихами ось земли вперед крутил.
Парнишка-самородок из-под Рысьи,
С речушки под названием Кутил.
А пристань он свою нашел под Омском,
В сырой могилке братской с номерком…
Горят лампадки там, и свечи с воска,
И, взгляд… еще со светлым огоньком.
Не смог возлечь на плаху ты красиво,
Зато красиво нынче льется песнь.
А жалким палачам твоим ретивым
Забвеньем черным будет божья месть.
Когда-нибудь при встрече на том свете
Вопрос задам тебе из трех словес:
«Что двигало тобою?» – Ты ответишь:
«Веленье сердца, друг мой, зов небес».
И спросишь, помолчав: «Скажи-ка, милый,
Какой «морзянкой» людям передать,
Что б крест бы хоть воткнули над могилой,
Да рядом так примерно прописать:
«Душа моя, прости певца за «падлу»,
Я просто жил, как мог, как мог и пел,
Коней все гнал своих навстречу аду,
А о Тебе подумать не успел!».
…К чему ему теперь гранит и «ахи»,
Земная суета ему на кой?
Душа его, взлетевшая из праха,
Молитв лишь ждёт от нас за упокой
P.S. Я прибыл в Омск тем летом злым с Урала,
Стечением судьбы, издалека,
Чтоб через время, время не забрало,
От нас стихи святые земляка…