В какой глуши суметь найти
единственного мага,
Чтоб снова в очередь попасть
советского продмага?
Где колбасы летает дух,
звучат музЫкой гири,
Я мамы тереблю ладонь
и клянчу о пломбире.
Сейчас заходишь в магазин -
в воронку изобилья,
Но вкус колбаски давней той
почти уже забыли.
Не пахнет «докторской» давно,
и « краковскою» тоже,
От всех добавок в эскимо
бежит мураш по коже.
Шумливых нет очередей,
всё чинно и прилично,
А всё-таки немного жаль,
что вкус не тот «столичной».
Кого винить, что вкус не тот -
Людей? Страну? Европу?
Самих себя, ведь мы,
увы, по жизни филантропы.
Не будем время укорять
и сетовать – Устали!
Оставим очередь в былом
на светлом пьедестале!