Летит мотылёк безудержно вниз
Не зная, что пламя сожжёт его напрочь
Но уж таков его жизни эскиз
Утром родится, сгореть что бы за ночь
Нету сомнений, печали и боли
Он просто летит, в направлении ветра
Вся наша жизнь мотыльковое поле
Стремимся скорее уйти, в эти недра
День за днём методично угли раздуваем
Костра, что внутри должен напрочь спалить
Чем ярче огонь, тем быстрей мы узнаем
Что всё это напрасно и хочется жить