Невидимые нити
щекочут узелком...
...А лето, как лето, - по дому снуют сквозняки. Мне нынешний август своей не протянет руки, оставив в квадрате одну - без дверей, без камина... Зачитана книга до дыр, ухмыляется мина - обычно серьезен, моргает из рамки Дега.
А память шуршит и сияет, как будто фольга. Ей в зиму бы с этим, да на новогоднюю елку! От августа этого нету ни сласти, ни толку, ни звездного неба, ни страстной, зеленой жары... И даже шуршанье, как правило детской игры, слоняется глупо, круги нарезая в квадрате.
Когда бы не этот Дега в запылившемся злате, я снова с тобой начала бы ночной разговор, оставив свой август за ширмой задраенных створ.
Один на один. Как тогда. Мы друг друга читали, как книги, закрывшись одни в нескончаемой зале. Нам было уютно, нам было смешно и легко: от старого Карлоса и до времен рококо, от глупых мечтаний и до непрощенных деяний - мы оба спешили, как дети, на голос свиданий, а небо с востока на запад, как наша дуга, тянулось волшебной дорогой.
...Ах этот Дега!
Молчу, ожидая, должно быть, его привидения...
Оно полетит по дуге на восток:
"С Днем рождения!"
20.08.2018