Ты жил средь людей, но витал в облаках
И твое не запомнили имя.
Оно затерялось где-то в веках
Неразгаданной тайны святыня.
Я, читая стихи, представил лицо,
Взгляд огромной любви,
Без обид, без корысти,
Переживший бездарных воров, подлецов,
О бессмертии своем не имеющий мысли.
Между строк я нашел твой характер и пыл,
Твое время с слепыми глазами…
Я узнал, кем ты был, как страдал, как любил…
Неизвестный! Ты понят! Ты с нами!
Что нас так заставляет красиво мечтать,
Гениально предвидеть, любить без рассудка,
Свою жизнь отдавать и по-детски рыдать,
Когда чья-то кольнет злая шутка.
Имя многое значит, ведь дано человеку
Для того, чтоб он был сам собой.
Для одних это, правда, защита-удача,
Чтоб богатств родовых не присвоил его бы другой…
Для других, чтобы их как собак окликали
Накормить, напоить и заставить служить…
Для поэтов же это не пышность регалий,
Поэт может его не иметь, изменить…
Менестрелем бездомным бродя по дорогам,
По трактирам, тавернам и кабакам,
Поэт просто обязан быть знатно-безродным,
А иначе лишь грош его «знатным» стихам.
Сотни лет и тысячи звезд
Фейерверком промчаться над нами,
Только все ж вновь и вновь душу тронут до слез
Люди, говорящие стихами!
Пусть им будет памятником небо,
Неизменное пред грязными словами,
Тем, кто мир спасет без золота и хлеба.
Людям, что говорят стихами!