Прошедший день мог бы стать годом.
Как забывчивость не поседевших волос.
Каждый завтрашний вздох последним изломом.
Искусством молчать тишину мне принёс.
Так громко стучали колёса о рельсы.
Что никто не успел к окончанию пьесы.
Прошедший год промелькнул словно жизнь.
Красивым узором на коже не ждавших.
На глазах горизонт раздвигается вширь.
Заслоняя собой шелест листьев опавших.
Так низко все листья упали в траву.
Что теперь шелестят для травы на бегу.
Прошедшая жизнь превратилась в загвоздку.
Здесь никто не устал но все заболели.
Кардиограмма вдруг сжалась в полоску.
Только чайки кому то напрасно белели.
Так странно не ждать но бояться того.
Что полжизни назад нам уже суждено.